El poeta es un fingidor. / Finge tan completamente / que hasta finge que es dolor / el dolor que en verdad siente, / Y, en el dolor que han leído, / a leer sus lectores vienen, / no los dos que él ha tenido, / sino sólo el que no tienen. / Y así en la vida se mete, / distrayendo a la razón, / y gira , el tren de juguete / que se llama corazón.
El Poeta es un Fingidor: Fernando Pessoa
Foto: "Manos de Buda sutiles", en un templo olvidado en Tailadia; diciembre 1995
completamente de acuerdo, aunque no siempre y no todos los poetas. Creo que se nota de sobra.
ResponderEliminarun beso.
Jo, pues es muy bueno fingiendo que lo sepas...
ResponderEliminarBesicos
Que el cielo colme de bendiciones a todos los poetas, yo sé que tienen un lugfar especial en el universo porque gracias a sus palabras se pueden sanar las heridas más profundas y los corazones más endurecidos se pueden descongelar.
ResponderEliminarMuy bonito post, pequeñito y sencillo como un rico postre, dulce, dulce.
Besitos tambén dulces¡¡¡¡
¡ preciosos versos de Pessoa!. Dolor sentido, fingido, escrito y leído... Dolor y Amor, dos caras de una misma moneda.
ResponderEliminarbuen día!
El placer es para los cuerpos hermosos y el dolor para las almas hermosas
ResponderEliminarNo hay nada como inventarse uno mismo en cada palabra...sea fingida o no...
ResponderEliminarBonito texto.
besitos.
¿Existe persona que no haya fingido un sentimiento alguna vez? entonces... ¿Todos somos poetas?. Precioso texto
ResponderEliminarUn beso enorme
Inocencia Prohibida
yo creo que el poeta es un sentidor, que escribe lo que siente
ResponderEliminarbesos
lágrimas de mar
Sólo los que son capaces de ver más allá de las cosas pueden ser verdaderos poetas. Un besito, Pau!!! :-)
ResponderEliminarFingir = fantasía? = mentir?
ResponderEliminar"yo siempre miento"
Besos corazón.^^
este poema es un poco una provocacion intelectualopoetica¡¡¡
ResponderEliminarpero fingiré mi indiferencia...
El poeta pinta su alma con colores los del cielo y si puede se va trepando desde la luna hasta el cielo/El poeta vive y sueño de las cosas de la vida, y se lo pone en la cabeza y seguro que esa idea será luego vivida
ResponderEliminarPau...Lo fáustico del poeta , reside en la inocencia de su sencillez.
ResponderEliminarMacerar la angustia y tranformarla en clara luz. Captar el temblor de una hoja y eternizarla en el tiempo, estar más próximos a la humildad del hombre y a la vez cercano a la verdad final.
Por eso me gusta acercarme a la voz de un poeta, cuyo canto...desgarrador, tierno, filosófico o simplemente enamorado, tenga resonancia, alquimia poemática.
Hoy me encontraste pintando corazones, sueño con conseguir un poeta que no me diga mentiras y que sus palabras se queden por siempre en mi alma.
Un beso, soy romántica!.
no dejaste mi comment :(
ResponderEliminarbueno no importa igual te leeré.
Ya no te postearé Pau por mi seguridad. Me está pasando algo extraño y estoy nerviosa.
Si tengo algo qué decir te escribo un mail yo creo, pero lo dudo. Sólo te leeré cada noche ya?
cambié mi blog y lo hice privado por lo menos por un tiempo. Sigue escribiendo igual de hermoso, adios :(
Ayyyyyyyyy, Pessoa, que genio de la escritura y cuanto tormento en su cabeza.
ResponderEliminarUn beso
Tu también eres un fingidor de histórias genial, nos atrapas, somos tus mariposas y tus posts son como una bomblla ..:-)
ResponderEliminarPetonets
Eso, cuando de verdad es poeta, que si no...
ResponderEliminarun beso pau-sajero! :)
Tan mentiroso que inventó el amor
ResponderEliminarEl pintor finge la realidad.
ResponderEliminarPero me gusta...
:)
Uno de los poemas cumbre de la historia de la literatura, desde luego
ResponderEliminarEso es verdad
ResponderEliminarel amor o el dolor nunca llegan a decirse
solo se sienten...
las palabras solo son lejanos intentos de aproximarse...
Besos