Oración del viajero místico...

Quiero ir más lejos o más cerca… partir de nuevo, “mon ami”. Viajar a bordo del mundo, a su grupa, bajo sus velas… Quiero escribir de nuevo sobre sus dunas y sus olas, volver a tatuar mis caminatas en la giba de sus montañas y en las hondonadas que llaman valles o vientres, rescatar mis secretos de sus pozos ciegos y beber de sus manantiales escondidos bajo la hojarasca de otoño. No quiero aturdirme por la escritura y sus urgencias —ay, si cultivara con mayor empeño la paciencia (no la pereza)… Ojala supiera escribir sobre el mundo, la vida, sin arruinar sus blancas yemas de madrugada. Si supiera encontrar la “buena distancia” entre el mundo y la literatura. Encontrar entre las brumas de la imaginación la distancia correcta entre lo real y lo soñado, que vibren al unísono aunque dispares… ¿Debería ser más simple y concreto, mantener la coherencia y el equilibrio de las palabras sobre el abismo del sin sentido? ¿Hasta dónde? ¿Hasta cuándo? —Sí, ya sé, el Viaje no es un asunto de kilómetros, aunque es para toda una vida; también tiene que ver con el espíritu, el ánimo, la resistencia. Hay que ganar ese punto central desde el cual todo es equidistante, ese centro del universo desde donde divisar el desfile de los acontecimientos sin desfallecer ni rendirse antes de la hora-tsunami. Acompasar el movimiento de los pensamientos, de los ojos, los pies, al ritmo de los paisajes apareciendo y desapareciendo, unos tras otros, indolentes; los sucesos encadenados a su agonía; las palabras indecentes sumisas al escándalo de los corazones… Hay que alcanzar pronto el movimiento psíquico continuo que asegure la inercia del viajero aun en los momentos de mayor tristeza y nostalgia —o cuando nos asalta la tentación de quedarnos por más tiempo, ese desear morar (propietario) deliciosamente insoportable a veces —permanecer en sus brazos por ejemplo, para siempre… La aventura tiene otros hogares, otros puntos de vista, distintas magnitudes para medir el tiempo, los espacios, la velocidad del aire libre y nuestra sombra; otras imágenes que representar o que la representen. El viajero místico es un ser errante con sus errores bajo el brazo, indiferente. No está hipnotizado por sus recuerdos ni tampoco obsesionado por lo que luego dejará a su espalda. Su diáspora le fascina tanto como sus abandonos e incomparecencias. El Viajero mira a lo lejos y desde lejos y en su mirada habita el misterio… —el misterio es su mirada; desaparecer le da poder; mirar adelante, ligereza… Vivir este exilio romántico y exótico es mi destino. Ojala supiera fundir, unir indisolublemente, mi alma, la tierra, a la escritura… Viajar, amar, escribir… —tres cuerdas tiene mi guitarra…

Foto: Barcos a orillas del Amazonas. Belem, Estado de Parà, Brasil; abril 2006